Борис Акунин - Смерть на брудершафт. Мука разбитого сердца
Небольшая камера была вся занята стеллажами, на которых в идеальном порядке стояли папки и картонные коробки с наклеечками.
На каждой полке красовался флажок той или иной страны, на папках и коробках какие-то цифирки.
Будто пьяница, дорвавшийся до выпивки, штабс-ротмистр жадно перелистывал страницы документов и наскоро просматривал фотографии, приговаривая:
— Ух ты, ух ты, ух ты… Всего не унести, жалко… Алеша, давай саквояж!
Одни бумаги, коротко просмотрев, он брал с собой, другие с душераздирающим вздохом бросал на пол. Но так дело шло слишком медленно, и князь поменял методику.
— С полки «Russland» берем всё. «Германию» тоже целиком. «Австро-Венгрию» — само собой… Что, места больше нет?
— Тяжело. Не спустимся.
— Эх, Булошникова бы сюда!
Князь снял черную куртку, сорвал с себя рубашку, соорудил из нее подобие мешка.
— «Франция» — пригодится… «Америка» — кому она нужна. — Соединенные Штаты посыпались с полки на пол. — «Япония» — эх, не поместится… «England» — ну, сколько влезет.
«« ||
»» [128 из
143]