Борис Акунин - Смерть на брудершафт. Мука разбитого сердца
Чиркнула спичка, потянуло ароматом сигары.
— Я для дона Трапано не гость, а друг. Италия — единственная страна, в которой разбойники чтут поэзию…
Снова наступило молчание.
Будь что будет, подумал Алеша, откинул голову назад и уснул. Две ночи без сна — это чересчур даже для двадцати трех лет.
Пробудился он от толчка, когда «паккард» резко остановился.
— У нашего «руссобалта» тормоза помягче, — раздался голос Козловского.
Алеша не сразу сообразил, почему это глаза открыты, а ничего не видно. Потом вспомнил.
— Приехали. — Д'Арборио взял его под руку. — Осторожней, я вам помогу.
Вылезли из машины. Под ногами были каменные плиты. Пахло сыростью, какими-то цветами. Сад, что ли? Или лесная чаща?
— Вам не о чем беспокоиться, — сказал поэт, чувствуя, как напряжен локоть спутника. — Слово итальянца.
«« ||
»» [94 из
143]