Борис Акунин - Гром победы, раздавайся!
Романов приложил палец к губам, подмигнул сразу двумя глазами.
– Извини, Афоня. Не имею права. Даже тебе. У нас в контрразведке – сам знаешь. – И запел: – «О, если б мог выразить в звуке…»
– «Всю силу страданий моих», – подхватил хозяин.
Попели, попили еще.
– Не хочешь говорить – правильно делаешь. – Петренко положил ему руку на плечо. – Понимаю, уважаю, чту. Только я без тебя обо всем догадался. Саперы не оборону укрепляют. Они готовят огневые позиции для тяжелой артиллерии. Наступление будет на нашем участке, вот что. Прорыв. У Афанасия Петренко голова министерская.
Он постукал себя пальцем по лбу.
А на пьяного вдребодан контрразведчика накатил приступ неудержимого хохота.
– Шницель у тебя по-министерски вместо головы, – заплетающимся языком еле выговорил он. – Уморил…
– Ты чего?
– А представил, как ваши дворники с швейцарами и официантами на прорыв идут. С метлами, с совками, с салфетками… Ой, помру…
«« ||
»» [118 из
142]