Сергей Антонов - Непогребенные
Но смотреть следовало не на костер. Когда Толя понял это, было слишком поздно. За спиной, в заваленном бетонными обломками коридоре, послышался шорох, и тут же громыхнула автоматная очередь. Стайка пуль врезалась в потолок. Осыпавшаяся пыль запорошила Томскому глаза. Ослепленный, он все же обернулся и нажал на курок, хотя заранее знал, что только зря потратит патроны. Не успело затихнуть эхо выстрелов, как из темноты раздался властный голос:
— Оружие на пол! Считаю до трех. Р-р-раз… Два!
Томский бросил автомат первым. Рыпаться в их положении глупо. Определить местоположение стрелка было сложно, к тому же его защищали бетонные глыбы. Раздался стук падающих автоматов. Товарищи последовали его примеру.
— Отлично, братцы! Теперь все — десять шагов вперед!
Знакомый голос. Хрипловатый тембр. Желтый? Очень может быть. В голосе существа из видений тоже прорезывались такие вот истерические нотки.
«Неужели, Толян, ты, наконец, добрался до точки пересечения иллюзий и реальности?»
Приходилось это признать. Желтый обрел плоть. Он больше не пугал замогильными картинками, а палил из «калаша».
— Дальше так…
Фразу прервал взрыв кашля. Толик насторожился. Не слишком ли реальным сделался Желтый? Если призрак кашляет, то…
— Дальше так, — справившись с приступом, продолжил стрелок. — Все, кроме Томского, — морды в пол и грабли за голову. Одно неправильное движение — стреляю!
«« ||
»» [260 из
278]