Никита Аверин - Крым
Профессор оттер Пошту в сторону, взял ладошки в свои. По лицу его видно было: ни черта не понимает. Но у профессора точно больше опыта общения с детьми. У Пошты, в силу крайней занятости и еще невеликого возраста, своих не было, а братьев и сестер он помнить не мог. Он рос в интернате в Джанкое, и как-то ему не до малявок было.
– Ты откуда? Где ты живешь?
– Хочу к ма-аме! – малыш разревелся.
Пошта отвернулся. Можно было бы предположить, что он – человеческий ребенок, случайно затесавшийся в один вагон с мутантами. Но руки… Копать-колотить, да как же это?!
Машинист, видимо, озабоченный исчезновением пассажиров, спешил к ним вдоль поезда. Заметив, что профессор с кем-то разговаривает, расплылся в улыбке:
– Кайсанбек Аланович! Ну что вы с ними беседуете! Это же мутанты! Они же безмозглые!
Ребенок надрывался уже нечленораздельно, и Поште показалось, что его успокаивают там, внутри, вроде бы кто-то бубнил ласково…
– Однако, – развернувшись мощным корпусом к машинисту, с достоинством ответил профессор, – они поддерживают беседу.
– Да ладно вам! Мутанты это. Дикие, степные. Обычное дело.
– На продажу? – уточнил Пошта.
«« ||
»» [305 из
329]