Никита Аверин - Крым
Секретарь вздрогнул, вскочил и распахнул перед Поштой дверь кабинета лидера клана.
– Прошу! – сказал он, и никто из потно-раздраженной очереди не стал спорить.
Филателисту было лет семьдесят, но выглядел он от силы на пятьдесят. Высокий, очень худощавый, жилистый, с седой косицей и седыми усами до подбородка, Филателист казался семижильным, вечным и бессменным, а еще – неисчерпаемо харизматичным. – Но суета последних недель измотала даже лидера клана: под темными пронзительными глазами залегли синяки, и без того худое лицо осунулось, черты заострились, глубже прежнего прорезались морщины.
– А, Пошта, – сказал он устало. – Проходи, садись.
Пошта молча сел в предложенное кресло. Бандеролька тихонько ретировалась.
– Твоя посылка? – спросил Филателист, извлекая из-под стола флотский дешифратор.
– Моя.
– Странные времена настали. Посылки доставляют люди крымского хана, а листоноши бродят, незнамо где, – пробурчал Филателист.
Пошта промолчал.
– Где взял эту штуку? – спросил Филателист.
«« ||
»» [323 из
329]