Андрей Белянин - Колдун на завтрак
А рядом с ним на оттоманке сидела… думаю, как минимум богиня! Стройная невысокая девица, лет восемнадцати, может, чуток помладше, в благородном платье, при шляпке и зонтике, с дивным личиком, естественным румянцем на щёчках и неземными голубущими глазами в обрамлении длинных загнутых ресниц. Вот, значит, чем наших так шандарахнуло у входа…
– Ну, Маргарита Афанасьевна, позвольте представить вам моего лоботряса! – Дядюшка, едва ли не виляя задом, подтолкнул меня вперёд. – Поклонись гостье, дубина! Скромный он у нас, застенчивый, да и то сказать, по Европам не езживал, в больших городах не жил, а в станицах какая культура, дикость одна природная…
– Bonjour, mademoiselle, je m'appelle Ilya Ilovaiskiy, – быстро поклонился я.
Гостья улыбнулась самым лучезарным образом и ответила на том же языке:
– Votre prononciation est parf aite! – Её голосок был схож с мягким переливом лесного ручья, звонким и обволакивающим одновременно, и продолжила уже по русски: – Можете звать меня просто Маргарита, ваш дядюшка столько рассказывал о вас. Вы даже не представляете…
– Отчего же, охотно представляю, – покраснел я. – Ему дай волю, он вам и не такого понарасскажет. Вот, например, про…
– Иловайский! – строго напомнил дядя.
– Что, и про то, куда я ему обычно соль сыплю, тоже не рассказывал?
– Иловайски ий!
– И куда? – сразу загорелась красавица. – Простите, Василий Дмитриевич, но ведь правда интересно, куда он вам её сыплет? А куда, вообще, можно сыпать соль родному дяде? На раны?!
«« ||
»» [125 из
262]