Андрей Белянин - Оборотный город
– Какой порки? – не понял офицер.
– Пошёл вон, Иловайский…
– Да на конюшне же, плетьми, как обещалися, – с самым скорбным лицом пожаловался я курьеру. – У нас ведь начальство строгое, чуть что не так, ложись на лавку да заголяй задниц…
– О оу?! – чуть покраснел посыльный, а дядя, едва не скрипя зубами, не погнушался самостоятельно вытолкать меня взашей:
– Вон! Сгинь с глаз моих, язва желудочная! Орёт тут на всю ивановскую, позорит меня перед государевым человеком…
– А порка как же?
– Пошёл во о о он!!!
– В смысле зайти через часок или подождать вас на конюшне? – смиренно полюбопытствовал я. И кстати, очень вовремя успел выкатиться за дверь, не дожидаясь, пока в мою голову полетит бандероль с царским подарком.
Уф! Первые две минуты я даже успел погордиться очередной маленькой победой. Всегда греет душу, когда в споре старшего и младшего верх берёт подчинённый. Это мелочь, но ведь согласитесь, приятно до жути…
У кого был или есть старый родственник генерал, меня поймут. Я люблю дядю, но изводить его не перестану хотя бы из принципиальной заботы о его сердце. Оно же без меня будет биться ровно и хило, а со мной сплошные стрессы, скачки давления, переживания, жизнь бьёт ключом и не даёт стариться! У него просто нет на это времени, пока я рядом…
«« ||
»» [118 из
282]