Андрей Белянин - Оборотный город
Ну просто слов нет, из какой антикварной старины меня здесь уже в третий раз застрелить собираются. Ладно бы хоть раз убили, а так смысла нет…
– Я кому сказал, стоять?!
– Не знаю. – Я честно пожал плечами, озираясь вокруг, – Мне, что ли?
– Минуточку. – Из за арки, отложив ружьё и уперев руки в боки, вышел невысокий рыженький бес штампованных мозгов и типового физического развития. – Ой, чё то я не понял, это типа понты? Ты тут на меня наезжаешь, что ли? Самый борзый, да?!
Я не отвечал. Смысла никакого, это же бес – босота, шушера, одна распальцовка, ноль реалий, словесный запас на грани, умственный резерв вообще в минусе! Бес – это судьба или, правильнее, приговор природы. Да пусть себе потешится, какие у паренька радости в жизни…
– Ты чё молчишь, а? Ты туг хоть близко понимаешь на кого нарвался? Ты, ваще, понял, чё я те щас оторву и ни одна курица не компенсирует?!
Я терпеливо ждал, пока этот наглый сморчок, ростом мне по пояс и с самомнением выше Московского Кремля, приблизится на расстояние короткого, беспроигрышного пинка. Мы практически схлестнулись, но из за арки навстречу мне бодренько показалась высокая деревенская красавица (она же бабка Фрося) и, ахнув, едва не припустила назад:
– Мать мою растудыть в кучеря, куды и меня почти два раза, да ить это ж сам Иловайский!
– Врёшь, бабка, – недоверчиво остановился бес.
– Да тю! А то я этого супостата по всем интимностям как облупленного не знаю, – возмущённо вспыхнула девица, – Ща устроит какую ни есть пакость. Обманет всех, нас с тобой меж собою драться заставит, а сам по своим делам пойдёт. Такая курва!
«« ||
»» [132 из
282]