Андрей Белянин - Оборотный город
– Ни ни, и в мыслях не было, мы за дверью подождем, – понятливо кивнули мои преследователи, скромно выходя задом.
Плечистый хозяин, не убирая ножей, обернулся ко мне, я быстро выпил, так же молча достал саблю, положил её перед собой и указал пальцем на опустевшую стопку. Мгновение спустя она была наполнена. Вот и ладушки, куда мне спешить, водка тут вполне приличная, Прохор из трубы не убежит, так что отдохну ка я пока здесь, дождусь, пока Катерина сама меня найдёт…
– А вы, поди, сам Иловайский будете с?
– Не без этого, – уклончиво ответил я. Ибо «сам Иловайский» – это мой дядя, а я так, всего лишь двоюродный генеральский племянник.
– Фамилия известная, вторая рюмка за счёт заведения с.
– Знатно, – с уважением кивнул я. – Присядете?
– За честь почту с, – Косой кабатчик выволок высокий табурет из за стойки и, усевшись рядом, охотно налил себе такую же ёмкость. – Смею полюбопытствовать: какими судьбами в наших краях с?
– По личному делу.
– Углублять не будем с, понятие имеем с. – Он чинно чокнулся и первым опрокинул стопку. – За ваше здоровье и удачу с!
Я на секунду прикрыл глаза, раздался скрип двери, тихий вздох, и что то мягкое садануло меня по руке, расплескав водку на пол…
«« ||
»» [137 из
282]