Андрей Белянин - Оборотный город
– Не спать, когда с тобой сам генерал разговаривает!
– Хр р хм м… – Сладко причмокнув, я попытался поудобнее устроиться спиной на косяке. Дядюшкин голос долетал из далёкого ниоткуда…
– А ну ка Прохора сюда! Пущай влепит от моего имени энтому гулёне пять плетей!
– Дык денщик их спит, ваше превосходительство. Будить ли?
– Будить… рискованно. Давай бегом с ведром к колодезю!
Дальше голоса уплыли окончательно, и я уже почти видел сон, как на мою голову обрушился целый поток ледяной воды! Ох и зверство, скажу я вам…
– Проснулся, добрый молодец?! – злорадно прикрикнул добрейший Василий Дмитриевич, заботливо протягивая мне свою собственную кружку с горячим кофе. – На кась, хлебни для пробуждения. И докладывай, что у тебя там с французским кладом?
– Ничего общего, – отфыркиваясь, признал я. – Каждый сам по себе.
– Ты мне тут не умничай! Где ночь провёл, куда с Прошкой тайком шастали, почему я, как твой прямой командир и родной дядька, ничего не знаю, а?!
– Под землю ходил. Один. Прохор в трубе застрял. Катя помочь обещала, карту сканирует. Вечером опять пойду. Кофе не буду, от него мозги чернеют.
«« ||
»» [150 из
282]