Андрей Белянин - Оборотный город
Я резко обернулся. Из за соседнего плетня на меня уставился русоволосый мальчонка лет семи восьми, мордашка немытая, рубашка и портки из самой простой ткани, но глазёнки умные…
– Отчего ж нет, хлопец, для тебя побуду хоть Иловайским.
– А не брешешь? Побожись!
– Собаки брешут! – Я серьёзно перекрестился. – Да на что тебе Иловайский то?
– Мамка плачет.
– Горе какое?
– Не горе, беда у неё, – сдвинув бровки, поправил малыш. – Бусы порвалися, она все собрала, а двух и не хватает. Плачет теперь. Бусы папка подарил, а сам в город ушёл. По весне.
– И до сих пор нет его, – догадался я. Крестьяне не часто уходят с родных пашен на заработки, крепостные же, а не каждый барин отпустит. Считай, парнишка наполовину сирота… – Чем же тебе помочь? Денег у меня сейчас нет, сам без копейки, но кашей поделиться могу.
– Не нужна мне твоя каша, мне Иловайский нужен!
– А зачем? – опять не понял я.
«« ||
»» [155 из
282]