Андрей Белянин - Оборотный город
– Ладно, ладно, проехали. Я всё простил…
– Нет, не всё! – в отчаянии взвыл Моня, заливаясь крокодиловыми слезами. – Покуда не простишь меня – землю есть буду!
– Ух ты, – сразу заинтересовался мой денщик, – А ну покажь как?
– Да будет вам ребячиться то!
Но меня уже никто не слушал, всех перемкнуло. Прохор, на дух не доверяющий нечисти, пластал кладбищенскую землю кинжалом, а бледный от воодушевления упырь старательно запихивал её себе в рот, как сочные куски арбуза. Причём не переставая каяться…
Ты ж меня… ням!.. другом называл, заступался за меня по человечески, а не… ням! ням! И я же тебя как распоследняя… чавк!.. прямо в душу!
– Ты ешь ешь, не разговаривай.
– Прохор!
– А что я, он же подавится?!
– Ещё давай! Умру… нямк! ням! чавк!.. объевшись, пока не простишь, ибо… чавк! Ик?
«« ||
»» [210 из
282]