Андрей Белянин - Оборотный город
– Ага, как же, – не поверил я. – Он одними пальчиками лошадь держит!
– Да брось, жеребец у тебя иностранный, пуганый, к нашим российским реалиям не приученный, со страху так стоит, словно в штаны наложил.
Араб вытаращил глаза, возмущённо фыркнул резными ноздрями, словно бы сражённый незаслуженным оскорблением в самое сердце, и резко дёрнул копытом – сухая рука скелета отлетела шага на три.
– Эй, больно же! – вскрикнул так называемый Гоша. – Мне ж теперь за ней до вечера ползти, совесть есть, вообще?!
Мы с конём переглянулись, и я, свесившись с седла, со всего маху огрел череп плетью! Той самой, прохоровской, с вшитой пулей на конце. Мат перемат огласил всё кладбище, болтливый череп исчез, прикрывая свежую дырку в голове, а бабка Фрося удовлетворённо показала мне большой палец и поторопила:
– Пошли, пошли, Иловайский! Хозяйка ждёт да сердится, а мне с ней ссориться не резон.
– Мы готовы.
– Ктой то мы? Ты пешим отправишься, без коня.
– Ага, как же, брошу я его здесь одного…
– Дык мы ж через могилу пойдём, твоей скотине всё одно не пролезть!
«« ||
»» [229 из
282]