Андрей Белянин - Оборотный город
– А мы не пьём, – лениво соврал я.
– Казаки – и не пьют? Ха. Ха. Ха!
– Чего ж смешного? Мы с зимы в завязке, ни глотка, жизнь и так коротка, – так же спокойно поддержал Прохор. – Тоже мне нашёл алкашей, за бутылку водки…
– Вы долго из меня кровь пить будете?! – побагровел учитель.
– Да кому ты нужен, с перхотью, – устало сплюнул Шлёма. – Выпьешь такой подлючей крови, так и, не приведи боже, сам таким змеем станешь. Не э, благодарю покорно…
– А вы что за тип? Вы то что не в своё дело лезете?!
– Мы то? Я – Шлёма, а вот он, лежит который, тот Моня, другая мой. Упыри мы местные, кладбищенские, подкалачинские…
– Так я и знал. – Чудасов сунул руку за отворот сюртука и выхватил маленький двуствольный пистолет. – Сделка с нечистой силой! Вот и всё, Иловайский, вы не оставили мне выбора, отдайте икону, или я стреляю!
– В кого? скромно уточнил я. – У вас два заряда, нас трое, один оставшийся (любой, на ваш выбор) порвёт вас в клочки, как лист бумаги! И его оправдают, так как на ваших руках будут два трупа.
– Но… но… это же упыри, он сам признался, вас привлекут за противоестественную связь с нечистой силой!
«« ||
»» [262 из
282]