Андрей Белянин - Оборотный город
– Давай тоже в дом. И не спорь со мной, Прохор! Нам ещё как то эту хату удержать надо, а там…
– А что там? Рано ли, поздно ли, все помрём…
– Катерина что нибудь придумает, – твёрдо заявил я. – А может, и дядя опомнится да пришлёт сюда сотню другую с пиками! Нам только продержаться бы…
– Не пришлёт, хлопчик, да и некуда ему слать, проходы то только ты один знаешь. Они, окромя характерника, никому не открываются. – Голова моего наставника стала крениться набок, он вздрогнул, опомнился и, безропотно повиснув на плече рослой крестьянки Ефросиньи, позволил ей увести себя в дом вместе с едва волочащим ноги Шлёмой.
– И Моню туда же! – по ходу попросил я. – Отец Григорий, мы с вами одни остались. Ну что, покажем лягушатникам, на чью землю они позарились?
– Ай, генацвале! Как харашо гаваришь, я тебя, как брата… – Тощий грузин с кривым носом и длинными клыками на мгновение прижал меня к груди. – Аткрывай ворота, хорунжий! Давай красива умрём, пусть им всэм завидна будэт…
Мы чинно спустились вниз. Он снял засов с ворот, я спокойно выпустил всех собак и выстроил их в рядок.
– Vive Napoteon! – громко раздалось снаружи, видимо, других лозунгов и боевых кличей французы уже не помнили.
Ворота распахнулись настежь. Обугленные и обгорелые останки некогда великой армии пошли в свой последний бой.
– Фас, – ровно приказал я. Вернее, даже не приказал, а разрешил, ибо псы буквально рвались с поводка.
«« ||
»» [275 из
282]