Андрей Белянин - Оборотный город
– Поедем, что ль, ваше благородие…
– А куда спешить то?
– Дык его сиятельство гневаться будут, – хмыкнул он. – При всех орать, вашу мать поминать да ногами сучить, как на сковороде шкварчить!
– Поэт ты у меня, Прохор, – со вздохом признал я. – Настоящий поэт, самородок из народа, уважаю! Но только на этой кобыле я не поеду…
– Да отчего ж так?
– Она меня позавчера укусила! Причём сзади по подлому подкралась, тяпнула – и дёру… А мне до сих пор сидеть больно. Показать?
– Нет, – решительно отказался денщик.
– Тогда веди её обратно, а мне дядюшкиного араба оседлай.
– Смилуйтесь, ваше благородие, да можно ли?! Ить генеральский конь – глаза как огонь, землицы не пашет, не ходит, а пляшет, на нём всякий конник и чёрта догонит!
– Вот именно. – Я наставительно поднял вверх указательный палец. – Дядюшка отдыхает, ему араб ни к чему, а меня генерал Чернышев уже ждёт с распростёртыми объятиями. Давай, давай…
«« ||
»» [5 из
282]