Андрей Белянин - Оборотный город
Я пошатнулся на месте. Ударить по моему самолюбию крепче, наверное, было невозможно. Господи, какой я дурак, во что поверил, на что понадеялся…
– Вот только дуться не надо, а? – подчёркнуто холодно попросила она, поправляя на круглых плечах лямки странной одежды, штаны и рубаха, сшитые воедино. – Если уж кому и обижаться, так это мне за твою прошлую подставу. Думаешь, приятно, когда за тобой озабоченный жеребец несётся, остановить его никто не может, потому что он во мне только кобылу видит, а иллюзию на бегу снять не так то просто?!
Я молча опустил голову.
– Ладно, проехали, забыто, – улыбнулась она. – Хотя адреналина хлебнула – мама не горюй! Короче, наслышан, что у нас тут за проблема?
– Да, ребята рассказали, чумчару убитого на площади нашли. Прямо у вашего памятника…
– Не так просто, Иловайский. – Катенька вновь вернулась за стол, развернув ко мне волшебную книгу. – Садись рядом, включаю!
Я послушно пошёл за ней к столу, опустив голову, как лопоухий щенок, который чем то не угодил своей любимой хозяйке и никак не может уразуметь чем же…
– Ты чё, обиделся, что ли?
– Нет…
– Ага, а то я не вижу. – Её удивительный взгляд был полон невероятной смеси нежности и насмешки, отчего хотелось и злиться и смеяться лад самим собой. – Чудной ты парень, напридумал сам себе неизвестно чего, а потом на меня же и надулся, как Карлсон на пустую банку из под варенья!
«« ||
»» [82 из
282]