Кирилл Бенедиктов - Блокада.
— Вот видишь. Просто уходи и оставь меня в покое. Мне, видно, пришло время умереть.
— Вряд ли, — сказал Жером. — От простуды в наше время не умирают.
Как он и предполагал, старик немедленно рассвирепел.
— Ты что, доктор? Откуда знаешь, что у меня простуда? Я что, чихаю? Скажи, я хоть раз чихнул? Может, у меня насморк? У меня что, нос красный?
— У вас горло болит, — перебил его Жером. — Вот здесь. Это фарингит. Я могу достать аспирин и фуроцилин для полоскания.
— Слушай, — сказал Гурджиев по-русски с сильным кавказским акцентом, — откуда узнал, а?
Жером тяжело вздохнул.
— Учился когда-то на врача, — ответил он по-французски. — Потом понял, что это не мое и стал археологом. Может быть, вы все-таки позволите мне войти?
Маг хмыкнул и сделал шаг назад.
В квартире Гурджиева пахло пряностями и сандалом. Откуда-то доносилась негромкая музыка — слегка заунывная, и в то же время завораживающая. Комната, в которой оказался Жером, была почти пуста — на полу лежал роскошный восточный ковер, в углу на мраморной тумбе стояла расписанная цветами и павлинами китайская ваза.
«« ||
»» [121 из
242]