Владимир Березин - Путевые знаки
- То есть: одна сатана, а? - спросила она.
- Да. Скажи, ты давно это придумала?
- Не знаю. Ну, давно.
Я поцеловал её так, что мы стукнулись зубами.
Я прижимал Катю к себе всё крепче и про себя думал, что тут уже не скажешь: "до завтра", еще раз "завтра мы...", потому что никакого завтра у нас нет, всё можно только здесь и сейчас, а "прощай" говорить не хочется.
- Хочешь, я буду звать тебя Кэтрин как в старых романах. В старых романах герой всегда прощался перед путешествием и обещал привезти что-нибудь. Аленький цветочек, например.
- Аленький цветочек это уже инцест. Ты всё-таки не мой папа. Она улыбнулась в темноте, но я, хоть и ничего не видел, знал, что она улыбается. К счастью.
- Не болтай.
А я подумал: "Я скажу "прощай", и меня никто не услышит. Потому что я не верю, что у нас есть завтра".
И мы снова начали движение, как Серебряный поезд, ночной поезд-призрак, который идёт без огней, которого никто не видит. Не тот, в котором электрический двигатель, а такой, где пыхтит паровоз и стремительно движутся такие длинные стальные штуки, что шуруют взад-вперёд, то и дело входя в цилиндры.
«« ||
»» [27 из
138]