Анатолий Брусникин – Девятный Спас
С одной стороны забора зеленели железные крыши Преображенского полка, с другой - разноцветные барабаны да башенки Преображенского дворца, где, под близким приглядом Фёдора Юрьевича, проживал царевич Алексей, наследник престола. Свою старую столицу и ветшающий Кремль государь не жаловал, новой ещё не достроил, а сам, подобно Вечному Жиду, беспрестанно метался по лику земли, нигде подолгу не задерживаясь. Посему вот уже лет пятнадцать, как мозг, сердце и воля российской власти угнездились в этой, прежде захолустной, слободе.
Открытые улицы просматривались со всех сторон, из множества окон, поэтому, хоть товарищам и не терпелось рассмотреть друг друга как следует и обняться не наскоро, а по-настоящему, шли они, будто чужие, слова роняли скупо, краешком рта.
- Хорошо хоть ты не на дыбе висел, как в тот раз, - шепнул Лёшка, который теперь почему-то сделался Поповым.
- Был к тому близок. Старый чёрт прикидывался спящим, а сам решал - слопать меня, или дать пока погулять. Стоял я и думал, не повернуться, не сбежать ли.
- Отсюда ныне не сбежишь.
- Ну, тогда голову бы снёс кровопийце. Сабля-то вот она.
Лёшка засмеялся - представил себе, как князь-батюшка сидит в кресле без башки, башка же отдельно возлежит, средь бумаг и удивлённо пучится на такое к себе непочтение.
- Помалкивай лучше. Тут у каждого брёвнышка уши.
- Лёш… Хотя, раз ты ныне Попов, так, может, уже и не Алексей? В прошлый-то раз ты звался как-то по-чудному, язык сломаешь.
- Кавалер Ансельмо-Виченцо Амато-ди-Гарда. После расскажу, как Поповым стал. Но и ты ведь теперь Микитенко.
«« ||
»» [234 из
531]