Сурен Цормудян - Наследие предков. Tod Mit Uns
- Пара крабов вылезла. Видимо, бэтэр наш их потревожил. По следам топчутся. Ну пусть топчутся. Это нам сейчас только на руку.
* * *
Тигран возвращался в свое жилище уже ночью, когда основная масса населения общины спала. Он то и дело нагибался и поправлял свой рюкзак, висящий на плече, проходя очередную низкую арку. Вот и поворот налево. Там его хижина. Из коридора бил тусклый свет. Интересно, почему?
Баграмян выключил свой фонарь и повернул. В конце коридора на перевернутом ведре сидел Саня Загорский, сложивший руки на коленях и уронивший в них голову. Перед ним стояла масляная лампа с закопченным стеклом, в которое в каких-то неутомимых суицидальных попытках билась стайка мошек.
- Саня! А ты чего тут сидишь?
Загорский вздрогнул и поднял голову. Вид у него был неважный: воспаленные глаза, бледное больше обычного лицо и искусанные губы.
- Привет Тигран. Вернулся уже?
- Я-то вернулся. А ты что, заказ свой не видел? Я у тебя на шконяре оставил.
- Чего?
- Фоторамка, - брови Тиграна поднялись. - Забыл?
«« ||
»» [109 из
413]