Сурен Цормудян - Наследие предков. Tod Mit Uns
ПРИЗРАКИ ПРОШЛОГО
Павел Стечкин задумчиво покусывал фильтр тлеющей в губах сигареты, вертя в руках смятую пачку из своих запасников, с предупреждающей надписью от Минздрава в зловещей черной рамке. Майор хмуро смотрел сквозь дым на старших офицеров, собравшихся в «кают-компании» бункера. Свет был тусклым - один из ветряков повредило шальными пулями во время боя, и его еще не починили.
- Вы, конечно, молодцы, стрелки, блин, Ворошиловские. Но хоть одного надо было живым взять. Мне до адского зуда в одном месте желаемо узнать, что это за черти? Откуда и зачем они приперлись? И какие у них вообще планы? Понимаете?
Офицеры закивали. Кто-то сокрушенно вздыхал или тер ладонью затылок. Виноват, мол.
- Командир, - приподнял руку Борис Колесников. - Сдается мне, не все так просто. Те, что смогли уйти, утащили раненых. А тяжелых по ходу сами и кончили. Я, во всяком случае, четыре трупа видел, которых явно добили выстрелом в голову. И не из нашего оружия.
- Душевные ребятки, - хмыкнул сидевший рядом со Стечкиным прапорщик Шестаков.
- Ладно, - вздохнул командир. - Какие будут дальнейшие соображения?
- Помощь нам нужна, - послышался чей-то голос.
- Помощь? И кто нам поможет? Самохин, мать его так?!
- До Пионерска гонцов отправим.
«« ||
»» [94 из
413]