Сурен Цормудян - Волчья стая
— Сейчас принесем карту и посмотрим, — махнул рукой Роха.
Они двинулись дальше и все ближе подходили к хижине, где якобы жил мнимый глава общины Мустафа Засоль. У огораживавшего двор частокола стоял сгорбившийся старик в шлепанцах из мотоциклетных шин. Он опирался на посох и хитро смотрел из-под взъерошенных, густых белых бровей на приближавшуюся пару.
Мустафа подмигнул ему, благо Роха шел позади и этого не видел. Собственно, и старик мог не увидеть, зрение у него было не ахти какое. Нет, все-таки заметил. Он начал медленно извлекать из кармана старой камуфлированной рубахи скомканный носовой платок и разворачивать его трясущимися руками.
Мустафа на ходу оглянулся. Пикап и хижина с бандитами остались уже достаточно далеко.
— Чего? — нахмурился сопровождающий. Ему явно не понравилось, как посмотрел назад Мустафа.
— Да так. Просто. Слушай. Ты еще совсем молодой, я смотрю.
— И что?
— Ты не думал, что на неправильную дорожку встал?
— Стричь баранов вроде тебя — неправильная дорожка? Может, мне лучше вкалывать в поле, как твои батраки? — усмехнулся бандит.
Старик облепил лицо платком и принялся невыносимо громко в него сморкаться. Это был знак. Все готово. Очередь за Мустафой.
«« ||
»» [32 из
302]