Андрей Дьяков - Во мрак
Никанор выглядел очень плохо. Не надо быть медиком, чтобы понять – дни его сочтены. Глеб приблизился к изголовью койки. Заметив посетителя, больной слегка повернул голову. Взгляд подернутых поволокой глаз приобрел осмысленное выражение.
– Глеб… Ты пришел…
Голос, сиплый, с придыханием, ничем не напоминал привычный громогласный рык прежнего Никанора – хваткого и оборотистого начальника Московской. Казалось, еще немного, и душа этого немощного больного выпорхнет наружу, истает вместе с воздухом, исторгаемым натруженными легкими.
Лицо мужчины исказила гримаса страдания. В глазах стояли слезы.
– Ты… прости меня, Глеб… что сторговал тебя тогда… Сам не знаю, как так… Бес попутал… Прости… Христом Богом прошу…
Никанор закашлялся, забился в спазмах. Мальчик сжал пугающе холодную руку больного, закивал часто.
– Конечно, дядя Никанор! Конечно! Вы только не волнуйтесь! Я не сержусь, честно!
Подскочившая медсестра оттеснила Глеба в сторону, захлопотав возле пациента. Палыч мягко, но требовательно увлек мальчика к выходу. Обернувшись, Глеб поймал исполненный благодарности взгляд и слабую улыбку на изможденном лице. Потом занавеска опустилась, контакт оборвался.
Выйдя в коридор, мальчик прислонился к жестяной стене. Его трясло от пережитого.
– Что с ним?
«« ||
»» [142 из
158]