Дaрья ДОНЦОВА ЧЕРТ ИЗ ТАБАКЕРКИ
Я побежала по улице. В запасе есть еще пара свободных часов. Улица с поэтическим названием «Вагоноремонтная» тянулась за Коптевским рынком. Дом семь отчего-то оказался первым. Куда делись шесть предыдущих, было непонятно. Приемный пункт походил на наш, как брат-близнец. За столом около умирающего алоэ мирно вязала носок местная баба Клава.
— Бельишко сдать? — с надеждой поинтересовалась она.
Я помотала головой:
— Скажите, метка «Л-361854» — ваша?
— Это когда было, — засмеялась бабулька, — лет десять прошло. А чего случилось?
— Получила чистое белье, — вдохновенно соврала я, — а там чужая сорочка, вот ищу хозяина.
— Отдай в приемный пункт. Это ихняя работа разбираться, — справедливо заметила бабка.
— Да сама живу неподалеку, — вывернулась я.
— Дай поглядеть.
Я протянула ночнушку. Бабуся помяла материал в руках.
«« ||
»» [45 из
423]