Дарья Донцова - Маникюр для покойника
Пересаживаясь в троллейбус, я немножко поостыла. Взламывать дверь - трудная задача, одной не справиться. Катю небось приковали цепью к батарее, и в прихожую ей не выйти... Надо достать отмычки! Но где их берут? Ведь не в магазине же спрашивают...
Ноги быстро добежали до нужного дома, и, отыскав квартиру, я принялась жать на звонок. Резко щелкнул замок, и на пороге появилась бабуся, одетая самым невероятным образом. Худенькое, даже щуплое тельце обтягивал ярко-желтый сарафан с голубыми полосками. С морщинистых щиколоток спадали беленькие хлопчатобумажные носочки, а аккуратные, совсем детские ступни были засунуты в сабо.
- Яночка, - всплеснула бабуся руками, - а я уже на улицу собралась, за хлебушком. Давай вместе прогуляемся, только голову от солнца прикрою, а то напечет.
И она схватила тоненькой, как веточка, рукой широкополую соломенную шляпу с розовой лентой на полях. Я почувствовала себя действующим лицом в пьесе абсурда. На улицу в сарафане в середине ноября?
- Боюсь, вы замерзнете, лучше потеплей одеться. - Что ты, милая, - там жара, - настаивала старушка, - июнь в разгаре.
- Нет, ноябрь, - безнадежно пробормотала я, стаскивая куртку.
Теперь понятно, почему Яна отправила меня сюда. Никакого Славы тут нет, на Нечаевском проживает больная маразмом бабушка, скорей всего, мать Михайловой, вот она и волнуется, как там безумная.
Старушонка тем временем прошлепала на кухню. Я за ней.
- Хочешь чаю, Яночка?
Я медленно кивнула.
«« ||
»» [180 из
379]