Дарья Донцова - Муха в самолете
Руки Маловой продолжали висеть в воздухе, мне стало плохо, и тут глупая Полина, наверное, подумав, что я не решаюсь приникнуть к материнской груди, толкнула меня в спину. Я покачнулась и попала в объятия больной.
– Ты меня простила, – зашептала Ирина, – любимая доченька! Все такая же, маленькая, худенькая…
Нервные пальцы начали гладить меня по голове.
– Волосы остригла, – констатировала Малова, – хотя мы же с тобой так долго не виделись! Здравствуй, родная. Знаешь, я наконец-то впервые за столько лет счастлива!
И что оставалось делать? Вырваться из судорожных объятий несчастной женщины и заявить: «Я не ваша дочь. Монашки так и не сумели ее найти. Умирайте с осознанием того, что вам никогда не помириться с родным ребенком»?
Не знаю, как вы, а я оказалась в этой ситуации неспособной на честность и с огромным трудом выдавила из себя:
– Здравствуйте… то есть здравствуй!
– Детонька, – всхлипнула Ирина, – я так давно не слышала твой голос! Забыла его совсем.
– Я охрипла слегка, – быстро добавила я, – кха, кха. Уж извини, простуженной приехала.
– Только тебя я ждала, чтобы умереть, – прошептала Ирина, – вот обнимаю и чувствую, ты это, ты! Отчего не хочешь назвать меня мамой?
«« ||
»» [361 из
452]