Даша Васильева НЕБО В РУБЛЯХ
— Да, похоже, задушевных разговоров вы не вели, — вырвалось у меня.
Катерина уперлась кулаками в стол.
— Ах, ах, мы фанатки великих писательниц… Ха!
Дерьмо она кропала! Дерьмо! Я замечательные стихи пишу, потрясающие. Но настоящая литература сейчас никому не нужна, пипл хавает навоз, Смоляковой зачитывается. Тьфу! Ясное дело, ее печатали. Знаешь, какие деньги она гребла? Лопатой! Ну за что? Да подобный детективчик я за два дня настрогаю без напряга.
Неожиданно мне стало обидно за Смолякову.
— Что же не занялись производством криминальных романов? Если сей труд столь замечательно оплачивается и, по-вашему, он совершенно необременителен, писали бы себе и сметали деньги в мешок.
Катерина осеклась. Потом в ее глазах заплескалась самая настоящая злоба, а по щеке, прокладывая бороздку в тональном креме, потекла пьяная слеза.
— У меня нет времени, — всхлипнула подруга детективщицы, — ни минуты свободной, сына вытаскиваю. Мальчик мой золотой.., не то, что Кит, мерзавец, вор, уголовник, негодяй… — Ну это уже слишком, — возмутилась я. — Понимаю, что выпили лишку, однако все же не следует говорить некоторые вещи, к тому же лживые.
— Кит дрянь!
— Может, и так, но называть его вором и уголовником несправедливо, — покачала я головой. — Если ваши слова достигнут ушей Милады, она может оскорбиться, и тогда — прощай «пенсия».
«« ||
»» [329 из
484]