Даша Васильева НЕБО В РУБЛЯХ
— Нельзя ли поосторожней? — недовольно буркнул сын Смоляковой. — Устроила тут гонки!
— Простите, конечно, — залебезила я, — вот за вареньицем Раиса послала.
— Мне совершенно неинтересно, кто и куда тебя послал, — окрысился мальчик-мажор, — исчезни.
Я испуганной мухой полетела дальше в кухню.
— Садись, — приветливо улыбнулась Рая, — сейчас мы с тобой реабилитацию себе устроим, поедим сладенького. Однако долго ты за вареньем моталась… — Извините, замок с трудом открыла, — принялась оправдываться я, — потом по стеллажам лазила, уж не ругайте.
— Никто тебя не виноватит, — вздохнула Рая. — Эх, следовало замуж за нефтяную трубу выходить или за газовый кран, тогда бы мы сейчас в постельках истерику закатывали. Но поскольку трубопроводов на всех не хватило, постараемся извлечь радость из любой мелочи. Ты как насчет сыра?
— Очень положительно отношусь к сему продукту, — кивнула я.
— Ну и отлично, — обрадовалась Рая. — Тогда по бутербродику? Но сначала чаек налью, а то небось перестоялся.
Продолжая улыбаться, домработница подняла красивый, снежно-белый фарфоровый чайник и наклонила его над моей кружкой. Зажурчала светло-желтая струйка, я подавила ухмылку. Похоже, Раиса из породы людей, которые экономно обращаются с заваркой, кладут ее из расчета по чаинке на чашку.
Напиток томился под крышкой довольно долго, но приобрел цвет, который мой бывший муж Костик, крайне невоздержанный на язык человек, называл «моча молодого поросенка».
«« ||
»» [384 из
484]