Даша Васильева НЕБО В РУБЛЯХ
— Уж простите, коли помешала, меня Раиса прислала полы помыть.
— Да, пожалуйста, — ответила Настя.
Я приступила к работе и, протерев покрытые лаком доски, спустилась на второй этаж. В холле помещалась библиотека. Огромные шкафы из красного дерева, украшенные латунными накладками, ломились от книг. Мне стало интересно, и я начала рассматривать тома: Джек Лондон, Жюль Верн, Виктор Гюго, Вальтер Скотт, Пушкин, Лермонтов, Бунин, Куприн, Лесков. А вот и полки с Агатой Кристи, Рексом Стаутом, Диком Френсисом. Все понятно, Смолякова не только пишет детективы — она обожает их читать.
— Надеюсь, вы уберете в моей комнате, — послышался за спиной вкрадчивый, приторно-сладкий голосок.
Я вздрогнула и обернулась. В двух шагах от меня стояла полная дама со старомодным начесом.
— Вы же помощница нашей лентяйки? — ласково спросила она.
— Кого? — прикинулась я идиоткой. — Простите, конечно, меня позвали Раисе помогать.
Дама закатила глаза.
— Наконец-то! Я задыхаюсь от пыли, почти получила астму, а Миладе и дела нет, лишь о ерунде думает! Конечно, теперь со мной можно не считаться, но она ошибается. Знаете, кто я?
— Нет, простите, конечно.
«« ||
»» [83 из
484]