Элизабет Гилберт - Есть, молиться, любить
Я теряю дни, пропадая под его простынями, в его объятиях. Мне так нравится это чувство — когда не знаешь, какое сегодня число. Мое тщательно организованное расписание летит ко всем чертям. В конце концов я еду к старику лекарю после того, как пропадала целую вечность. И не успеваю произнести ни слова, как Кетут все видит на моем лице.
— Ты нашла себе парня на Бали, — говорит он.
— Да, Кетут.
— Хорошо. Только осторожно, чтобы не забеременеть.
— Ладно.
— Он хороший человек?
— Это ты мне скажи, Кетут, — отвечаю я. — Ты гадал ему по руке. И сам сказал, что он хороший. Раз семь, наверное.
— Правда? Когда?
— В июне. Я привозила его к тебе. Бразилец, постарше меня. Ты еще сказал, что он тебе нравится.
— Не было такого, — уперся Кетут, и, что бы я ни делала, мне так и не удалось убедить его в обратном.
«« ||
»» [186 из
224]