Дмитрий Емец - Билет на Лысую гору
- Где я? Что я? Почему я? Извечные вопросы! - передразнил Эссиорх, провожая его взглядом.
Прохожие косились на человечка с негодованием: на нем болталась длинная белая до колен рубаха, но совсем не было штанов. И ничего удивительного: ведь голубям-то штаны не положены по штату, а рубашка вполне могла быть прежде перьями.
- Еще немного сведений о Камне Пути! - продолжил Эссиорх. - Он относится к так называемым артефактам-посредникам, то есть артефактам, которые сами по себе не наделены магией, но усиливают мощь тех, кто станет их хозяином. Понимаешь?
- Смутно, - призналась Ирка.
- Объясняю сугубо для бывших лопухоидов: тупо и доступно. Вот бензин... Сам по себе он может ехать? Нет. Но, попав в бак мотоцикла, дарит ему движение. Следовательно, в какой-то мере его тоже можно назвать артефактом-посредником, - сказал Эссиорх, чьи метафизические сравнения все больше и больше попахивали байкерством.
- Скорее: обозвать, - поправила Ирка, которой это показалось кощунственным. Еще бы - Камень Пути и какой-то бензин.
- Ну хорошо... назвать... обозвать... не цепляйся к словам! - досадливо отмахнулся хранитель. - Такие артефакты-посредники, как Камень Пути, практически не излучают собственной магии. Обнаружить их невозможно ни в магическом зеркале, ни ворожбой, ни как-либо иначе. Они откроются лишь тем, кто взял их в руки, и тысячекратно преумножат их внутренние силы. Вот такой Камень и охранял старец Мировуд.
У Ирки, которая давно уже сидела на корточках перед портретом, затекли ноги. Она встала и, взяв с некоторой нерешительностью портрет, переставила его на стол. На круглом журнальном столе, на испачканной машинным маслом газете, лежали несколько подшипников, спутанный моток проводов, старая свеча, открытый туристический нож, отвертка и плоскогубцы. Здесь же помещался надкушенный соленый огурец.
"Ничего себе жилище хранителя, а?" - подумала Ирка.
- Теперь о возможностях Камня Пути... Просто, чтоб ты поняла, почему все так алчут получить его, - продолжал Эссиорх. - Ты никогда не задумывалась вот о чем: чтобы мечта сбылась - если, разумеется, это Большая Мечта, а не какое-нибудь дрянцо - нужны колоссальные силы. Такие силы, каких нет у лопухоида, ни у рядового стража. Вернее, они есть поначалу, когда ты еще полон рвения, но после, по мере того как встречаешь все новые препятствия, силы иссякают. Одновременно с илами исчезает обычно и интерес к цели. Она начинает казаться все менее привлекательной, и хочется все бросить, утешив себя тем, что все фигня, не очень-то и хотелось. Если же отступить нельзя, иссякнувшие силы начинают искать лазейки. "Успеется! Когда угодно, только не сегодня! Давай отдохнем немного!" - говорят они. Ты откладываешь осуществление мечты на недели, месяцы годы, изобретая чудовищно уважительные причины... Топишь мечту, предаешь, вытираешь об нее ноги. Мечта, мол, не замоченное белье. Потерпит - не завоняется." Знакомо, не правда ли?
«« ||
»» [76 из
291]