Дмитрий Емец Мефодий Буслаев Маг полуночи
— Ни боли, ни отторжения?
— Нет.
— А как тебе сам меч?
— Неплохой. Но я, вообще-то ничего в этом не понимаю.
— Недурно, — сказал Арей. — Было бы хуже, если бы ты стал с заумным видом рассуждать о балансе, пытался вращать клинок на самурайский манер или рассуждал о способностях заточки. Тогда бы я точно понял, что из тебя никогда не получится толкового мечника. А теперь взмахни мечом!.. Несколько раз ударь по столу, футляру, креслу… Плевать на мебель!.. Ну!
Мефодий неумело занес руку с мечом. Тяжеловат. Рубиться на нем требует привычки. В реальной схватке он, скорее, выбрал бы боевой топор.
— Бей! — велел Арей. — Ну!
Мефодий неуверенно рубанул стул. Стул покачнулся, но так и остался стоять. На спинке появилась длинная трещина, но она возникла бы и от удара любой заостренной железкой.
— Ну! Бей еще! — страшно крикнул Арей.
Он продолжал пристально смотреть на Мефодия. Его явно интересовала не сила его ударов, не техничность, не чувство клинка, а что-то другое. Что-то, о чем знал только он, барон мрака.
«« ||
»» [193 из
275]