Дмитрий Емец Мефодий Буслаев Маг полуночи
Мефодий прищурился:
— Разве не ясно? В последний раз на этой плите два родных брата вонзили друг в друга кинжалы, а прежде были не разлей вода. Не расставались ни на минуту.
— А если бы наступил один? В смысле, если бы кто-то один шел?
— Не знаю… Не видно… хотя… Такое тоже было… однажды… тогда человек просто предал сам себя, свои надежды и устремления, и это было еще хуже. Мерзко и отвратительно, как ничто другое. Ему стало так скверно, что он шагнул на соседнюю плиту огня и перестал существовать… Остался один пепел. Но так было даже лучше, потому что хотя бы боль исчезла.
— Ну пошли… Ты куда хотел наступить? Сюда? — поторопила Даф. Отрешенное и прозорливое состояние Мефодия ей совсем не нравилось.
— Стой! — вдруг крикнул Мефодий. Его занесенная нога замерла над плитой, на которую собиралась опуститься, и вернулась обратно. Нет, эта плита определенно излучала серебристое безопасное сияние, но… одновременно что-то было не так. Какой-то подвох, сбой ритма… — Да стою я, стою… Никто уже никуда не спешит! — пробурчала Дафна, ровным счетом ничего не понимавшая.
Мефодий ждал, пристально уставившись на плиту. Он сам не знал, что заставляет его это делать. Пять минут, десять… Даф переступала с ноги на ногу, ощущая себя застоявшимся осликом.
— Ты же говоришь, что это таплита! Или ты уже сомневаешься?
— Нет, не сомневаюсь. Та.
— Так чего же ты ждешь?
«« ||
»» [263 из
275]