Дмитрий Емец - Месть валькирий
- Едва ли. У тех, чьи предки родом из Тартара, болевой порог несколько выше. Но гладить сейчас кота я все равно никому не советую, - заметил он.
- И я не советую. Лучше б я потрогала раскаленный утюг, - яростно растирая онемевшую руку, подтвердила Улита.
Мефодий коснулся запястья Дафны. Несмотря на то, что Даф пылала в жару, рука у нее была вялой и прохладной. Сражение за жизнь отхлынуло. Здесь же битва была уже проиграна. Меф вспомнил погасшие края крыльев, и у него вдруг зачесались глаза. Мучительно, как от аллергии на пыльцу, которая была у него в детстве.
- Ее перевязали? Где рана? Я почему-то не вижу крови, - спросил он с беспокойством.
- Ты не одинок. Никто не видит, - заверила его Улита.
Арей материализовал трехногий табурет и присел у дивана. Его лицо оказалось вровень с лицом Мефа. Красная, будто подрумяненная на огне кожа. Перерубленный нос с крупными порами с хрипом пропускал воздух. Шрамы, нанесенные магическим оружием, никогда не исчезают. Из ушей начальника русского отдела привычно тянуло Тартаром.
- Так это же хорошо? - неуверенно спросил Меф.
Арей невесело усмехнулся.
- Ничего хорошего. Я бы предпочел открытую рану. То, что можно увидеть, легче исцелить.
- Но если рана не видна, Возможно, ее нет? Вдруг это сглаз, запук или бесконтактная боевая магия? - спросил Мефодий с тем настойчивым упрямством, которое порой заставляет отрицать очевидное.
«« ||
»» [224 из
309]