Дмитрий Емец - Светлые крылья для темного стража
Старик усмехнулся, оценив искренность.
- И правда, ерунда! Как ни крути, большая часть жизни приходится на старость. От пятидесяти до восьмидесяти столько же, сколько от нуля до тридцати. Сейчас тебе, конечно, не понять, но когда-нибудь... - Старик замолчал и уверенно протянул Мефу коричневатую, неожиданно сильную ладонь.
- Будем знакомы. Азеф Ефимыч. Но это длинно. Зови меня Азеф,
- Мефодий.
Старик на мгновение закрыл глаза, точно пробуя имя на вкус.
- Звучно. Ко многому обязывает, - вполголоса оценил он.
Квартира у старика была большой и гулкой. На рассохшемся дубовом паркете лежали яркие пятна солнца. Массивный, семидесятых годов приемник, ловя неведомую волну, откашливал забытый фокстрот. На ковре висела тусклая, узкая, сильно загнутая сабля с неотчетливой, почти безвольной рукоятью. - Персия. Конного боя. В пешем ей только колбасу пилить, - не задумываясь, сказал Меф.
- Я вижу, ты знаешь в этом толк... Подарок одного монгола. Хороший был парень, занимался джигитовкой. С коня тушил саблей свечи. Мы вместе гастролировали много лет, - сказал Азеф, не оборачиваясь.
Он стоял у шкафа с лекарствами, деловито выщелкивая на ладонь таблетки. Меф был послан на кухню за водой. Когда он вернулся, губы старика уже не были синими.
- Вы циркач? - спросил Мефодий.
«« ||
»» [46 из
299]