Джордж Мартин - Игра престолов. Книга I
Худой мужчина с серым щетинистым лицом расхохотался.
– Мальчишка то действительно Старк. Лишь у Старка хватит глупости угрожать, когда более смышленый человек начнет просить!
– Срежь этого петушка и затолкай ему что нибудь в рот, – предложила невысокая женщина. – Пусть умолкнет!
– Хали, ты не только уродлива, но и глупа, – сказала высокая женщина. – Мальчишка этот мертвым ничего не стоит, но за живого… Проклятие богам, подумайте сами, как расщедрится Манс, заполучив родственника Бенджена Старка в заложники!
– Проклятие твоему Мансу, – ругнулся рослый. – Или ты собираешься вернуться туда, Оша? Значит, ты еще большая дура. Неужели ты считаешь, что Белые Ходоки посчитаются с тем, что у тебя заложник? – Он повернулся к Брану и полоснул по перевязи, придерживающей бедро. Кожа со вздохом рассеклась.
Быстрый и беззаботный удар проник глубоко. Поглядев вниз, Бран заметил бледное тело там, где удар распорол шерстяные штаны. Затем потекла кровь. Ощущая странную легкость в голове, он поглядел на красную струйку. Боли не было
– даже намека. Рослый мужчина с удивлением буркнул что то себе под нос.
– А теперь кладите оружие, и я обещаю вам быструю и безболезненную смерть!
– выкрикнул Робб.
Бран поглядел в отчаянной надежде на подоспевшего брата. Но слова Робба сделались менее убедительными оттого, что голос его дрогнул. Он был верхом; окровавленный труп лосенка переброшен черта круп коня, рука в перчатке сжимает меч.
«« ||
»» [441 из
463]