Джордж Мартин - Межевой рыцарь
— Жив, ты ведь пощадил его, — сказал Эг. — Не помнишь разве?
— Как сказать. — Воспоминания о битве тоже заволоклись туманом. — Мне то кажется, что я пьян, то делается так больно, будто я умираю.
Его уложили на спину и совещались над ним, а он смотрел в хмурое серое небо. Ему казалось, что теперь все еще утро. Он не знал, сколько времени продолжался бой.
— Боги, как глубоко вдавилась кольчуга в тело, — сказал Раймун. — Это же адские муки…
— Дать ему выпить и полить кольчугу кипящим маслом, — предложил кто то. Так лекари делают.
— Вином, — поправил чей то звенящий металлом голос. — Не маслом, это его убьет, а кипящим вином. Я пришлю к нему мейстера Йормвеля, когда тот закончит с моим братом.
Над Дунком стоял черный рыцарь в помятых, поцарапанных черных доспехах. Принц Баэлор. Алый дракон на его шлеме лишился головы, обоих крыльев и большей части хвоста.
— Ваше высочество, — сказал Дунк, — я хочу служить вам. Вам одному.
— Хорошо. — Черный рыцарь оперся на плечи Раймуна. — Мне нужны хорошие рыцари, сьер Дункан. И стране тоже. — Голос принца звучал как то невнятно, точно он прикусил язык.
Дунк очень устал, и его одолевал сон.
«« ||
»» [77 из
83]