Джордж Мартин - Пир для Воронов
Серсея
«Три несчастных идиота с кожаным мешком», – думала королева, глядя на стоящих перед ней на коленях людях. И их вид ее совсем не вдохновлял. – «Но, полагаю, всегда есть шанс».
– Ваше Величество, – тихо сказал Квиберн. – Малый Совет…
– … меня подождет. Может быть, мы сможем принести им добрую весть о смерти предателя. – На другой стороне города зазвонили траурные колокола Септы Бейлора. – «Ни один колокол не станет звонить по тебе, Тирион». – Думала Серсея. – «Я оболью твою голову смолой, а тело брошу псам».
– Поднимитесь. – Приказала она будущим лордам. – Покажите, что вы мне принесли.
Они встали. Три оборванных страхолюда. У одного на шее был фурункул, и никто из них, похоже, не мылся около полугода. Ее позабавила возможность превращения этих типов в лордов. – «Я буду сажать их на праздниках рядом с Маргери».
Когда главный идиот развязал завязки мешка и сунул внутрь руку, ее зал для аудиенций наполнился запахом тлена. Голова, которую он вытащил, была серо?зеленого цвета и кишела личинками. – «От нее пахнет как от отца».
Доркас охнула, а Джослин прикрыла рукой рот, и ее вырвало.
Королева не моргая рассматривала свой приз.
– Вы убили не того карлика. – Наконец сказала она, выдавливая из себя каждое слово.
«« ||
»» [252 из
977]