Джордж Мартин - Танец с драконами. Грезы и пыль
«Все сыновья Неда Старка мертвы, – подумал Вонючка. – Робб убит в Близнецах, а Бран с Риконом… головы мы обмакнули в смолу…» В собственной его голове стучало как молотом. Он не любил вспоминать, что было до того, как он узнал свое имя. Воспоминания могут причинять такую же боль, как свежевальный нож Рамси.
– Волчата Старка передохли и останутся дохлыми, – заявил Рамси. – Пусть только покажутся, мои девочки мигом порвут их в клочья. Охотно убью их еще разок.
– Ну что ты такое говоришь? – вздохнул лорд-отец. – Ты и не думал убивать этих милых, столь дорогих нам мальчиков. Это сделал Теон Переметчивый – помнишь? Сколько наших неверных друзей, по-твоему, остались бы с нами, будь им известна правда? Разве что леди Барбри… а ты хочешь сшить из нее башмаки, хотя бычья кожа для этого подошла бы куда лучше, чем человечья. Королевский указ тебя сделал Болтоном, так будь достоин этого имени. О тебе ходит много рассказов, Рамси. Люди боятся тебя.
– И хорошо, что боятся.
– Ошибаешься, ничего хорошего в этом нет. Обо мне вот ничего не рассказывают – будь по-другому, я бы здесь не сидел. Развлекайся себе на здоровье, но будь осторожен. Я всегда соблюдал на своих землях мир и спокойствие, возьми это за правило и себе.
– Вы расстались с леди Дастин и своей толстухой-женой, чтобы посоветовать мне пришипиться?
– Нет. Мне нужно сообщить тебе кое-какие новости. Лорд Станнис наконец ушел от Стены.
Рамси привстал, на толстых губах заиграла улыбка.
– На Дредфорт идет?
– Увы, нет – хотя Арнольф клянется, что устроил западню по всем правилам.
«« ||
»» [480 из
550]