Антон Грановский - Падшие боги
– Воскрес? – спросил сипловатый голос. Конопатая физиономия ухмыльнулась, обнажив крупные щербатые зубы. – А я уж думал, ты того… копыта откинул!
Орлов приподнялся и, постанывая, уселся на траве. В глазах у него зарябило.
– Черт… Это ж надо так треснуться башкой, – пробормотал Глеб, все еще не в силах прийти в себя после пережитого потрясения.
Он с усилием потер пальцами виски и страдальчески посмотрел на незнакомца. Это был совсем еще молодой парень, коренастый, широкоплечий, широколицый, толстогубый, с копной рыжевато-русых волос на голове. Одет юный верзила был в длинную светлую толстовку и какую-то странную курточку-безрукавку из траченного молью меха. На ногах у парня были какие-то странные кроссовки.
– Эй, странник, – снова окликнул его парень любопытным голосом. – А ты чего тут делаешь?
– Я? – Глеб нашел в себе силы усмехнуться. – Я здесь сижу. А ты?
– А я мимо проходил, вижу – лежишь. Думал, мертвяк. Хотел карманы обшарить, а тут ты очнулся.
Все это было произнесено с такой обезоруживающей простотой, что Глеб улыбнулся.
– Значит, ты мародер, – констатировал он. – А как тебя зовут, мародер?
– Я Васька, – ответил парень. – Васька Ольха.
«« ||
»» [46 из
475]