Антон Грановский - Плащаница колдуна
– Никакого «завтра» не будет, – прорычал Турук. – Не будет, потому что ты уволен!
– Что?
– Ты уволен! – рявкнул редактор. – Собирай свои манатки и выметайся из редакции.
Глеб нахмурился. Обдумал слова Турука и покачал головой:
– Вы не можете меня уволить. Читателям нравятся мои тексты.
– У читателей короткая память, – холодно возразил Турук. – Сегодня они балдеют от твоих текстов, в завтра будут балдеть от статей Кати Корольковой. А твое имя забудут. Навсегда.
Глеб не мог не признать правоту редактора. А потому сменил тон и заискивающе проговорил:
– Иван Кузьмич, я думаю, что нам не стоит…
Взгляд Глеба упал на бутылку коньяка, стоявшую на стеллаже. «Кутузов»… Двадцать пять лет выдержки… Сам Турук не пьет, а коньяк держит для гостей. Так-так…
Что-то такое замерцало в памяти Глеба. Коньяк «Кутузов», ночь, всполохи костра… Нельзя рубить деревья. Большой грех. Сорни-Най мстить будет.
«« ||
»» [463 из
471]