Антон Грановский - Посланники тьмы
Месяц спустя, северный берег большого Эльсинского озера
– Еще что нибудь? – поинтересовался толстый целовальник Назарий, протирая оловянный стаканчик сухим рушником.
– Угу, – с холодноватой усмешкой отозвался парень, сидевший на лавке у деревянной стойки. – Веревку и шаткий стул.
Парень был широкоплеч и строен – смуглое, худощавое, сосредоточенное лицо, уверенные легкие движения. Одет он был в короткую меховую куртку, а волосы имел темные и длинные. По виду – молодой охотник промысловик. Впрочем, не такой уж и молодой. Лет тридцать, наверно, не меньше.
Целовальник вскинул бровь.
– Ты сегодня не в духе, Первоход?
Парень раздраженно дернул щекой:
– Сон дурной приснился.
– Опять? И что за сон?
– Да чепуха. Как будто выхожу я в праздничный день на площадь, шляюсь в толпе, покупаю пряники, пью медовуху. И вдруг гвалт смолкает, и наступает мертвая тишина. И в этой тишине все люди – все до единого – молча смотрят на меня. Сначала мне все это странно, а потом до меня вдруг доходит...
«« ||
»» [5 из
470]