Дмитрий Глуховский - Mетро
— Крыса проснулась, — осклабился тот, что держал на поводке собаку.
Артём запрокинул голову назад, чтобы видеть его лицо и натужно просипел:
— Пить. Воды.
— Пить? — деланно удивился собачник. — Это ещё зачем? Да тебя вздёрнут вот-вот, а ты — пить! Нет, воду на тебя мы переводить не станем. Может, раньше подохнешь.
Ответ был исчерпывающим, и Артём устало прикрыл глаза, но тюремщики, видимо, хотели с ним ещё поболтать о том, о сём.
— Что, падла, понял теперь, на кого руку поднял? — спросил второй. — А ещё русский, крыса. Из-за таких вот подонков, которые своим же нож в спину засадить норовят, эти вот, — он кивнул на отодвинувшегося вглубь клетки Артёмова соседа, — скоро всё метро заполонят, и простому русскому человеку дышать не дадут.
Небритый скромно потупился. Артём нашёл в себе силы только опять пожать плечами.
— А ублюдка этого твоего славно шлёпнули, Сидоров рассказывал, пол-туннеля в кровище, — вступил первый. — И правильно. Недочеловек. Таких тоже нужно всех уничтожать. Они нам... генофонд! — вспомнил он тяжёлое слово, — портят. И старикашка ваш тоже сдох, — заключил он.
— Как?..всхлипнул Артём. Боялся он этого, боялся, но надеялся, вдруг не умер, не убили, вдруг он где-то тут, в соседней, может быть, камере...
— А так... Сам подох. Его и поутюжили-то совсем чуток, а он возьми да отбрось копыта, — охотно пояснил собачник, довольный, что Артёма наконец задело за живое.
«« ||
»» [122 из
356]