Дмитрий Глуховский - Mетро
— Сколько? — прохрипел он.
— Чэтыре часа бэз дэсяти,повторил черноглазый.
Без десяти четыре... Наверное, минут через сорок за ним уже придут. И через час десять минут... Час и десять минут. Час и девять минут. Час и восемь. И семь.
— Тэбя как зват? — спросил сосед.
— Артём.
— А мэня — Руслан. Моего брат Ахмед звали, его сразу расстрэляли. А со мной нэ знают, что дэлат. Имя — русское, ошибится нэ хотят, — черноглазый был рад, что наконец удалось завязать разговор.
— Откуда ты?
Артёму не было это интересно, но болтовня небритого соседа помогала ему заполнять голову, не надо было ни о чём думать. Не надо было думать о ВДНХ. Не надо было думать о миссии, которую ему дали. Не надо думать о том, что произойдёт с метро. Не надо. Не надо!
— Я сам с Киевской, знаэш, где это? Ми называем — солнечная Киевская... — белозубо улыбнулся Руслан. — Там много наших, всэ почти... У меня там жена остался, дэти — трое. У старшэго шэст пальцев на руках! — гордо добавил он.
...Пить. Не стакан, хотя бы глоток. Пусть тёплой, он был согласен и на тёплую. Пусть нефильтрованную. Любую. Глоток. И забыться опять, пока не придут за ним конвоиры. Что бы опять стало пусто и ничто не тревожило. Чтобы не крутилась, не зудела, не звенела мысль, что он ошибся. Что он не имел права. Что он должен был уйти. Должен идти дальше. Отвернуться. Заткнуть уши. Перебраться с Пушкинской — на Чеховскую. И оттуда — один перегон. Так просто. Всего один, и всё сделано, задание выполнено. Он жив.
«« ||
»» [124 из
356]