Дмитрий Глуховский - Mетро
— Куда там ещё подкрепление... — проворчал хозяин палатки, но черты его лица разгладились. — Антон меня зовут. Пообедаем только, и пойдём. Садитесь, — он указал на набитые мешки, которые заменяли в этом доме стулья.
Несмотря на сопротивление гостей, обоим досталось по дымящейся миске с незнакомыми Артёму клубнями. Он вопросительно посмотрел на сталкера, но тот уверенно наколол кусок на вилку, отправил порцию в рот и начал жевать. На его каменном лице отразилось даже нечто похожее на удовольствие, и это придало Артёму храбрости. На вкус клубни были совсем не похожи на грибы, были скорее сладковатыми и чуть жирными, а насыщение от них наступало уже через несколько минут. Сначала Артём хотел было спросить, что они едят, но потом подумал, что лучше уж ему этого не знать. Вкусно — и ладно. Держат же кое-где крысиный мозг за деликатес...
— Пап, а можно я с тобой пойду, на дежурство? — съев только половину своей порции и размазав по краям остатки, спросил тот мальчишка, которому сталкер подарил гильзы.
— Нет, Олег, ты же сам знаешь, — нахмурившись, ответил хозяин.
— Олеженька! Какое ещё дежурство? Что ты выдумываешь? Туда мальчиков не берут! — схватив сына за руку, запричитала женщина.
— Мам, какой я тебе мальчик? — неловко оглядываясь на гостей и пытаясь говорить ниже, протянул Олег.
— Даже и не думай! До истерики меня хочешь довести? — повысила голос мать.
— Ну ладно, ладно... — пробормотал мальчишка.
Но как только через мгновение женщина отошла в другой конец палатки, чтобы достать ещё что-то к столу, он дёрнул отца за рукав и громко прошептал:
— Но ты же в прошлый раз брал меня...
«« ||
»» [243 из
356]