Дмитрий Глуховский - Mетро
— Не надо туда! Не надо! Я не пойду к Кремлю! Оставьте меня здесь! — забормотал жрец.
— В чём дело? — недовольно спросил сталкер.
— Не надо к Кремлю! Мы туда не ходим! Я не пойду! — как заведённый, повторял старик, мелко трясясь.
— Ну вот и замечательно, что вы туда не ходите, — отозвался сталкер. — По крайней мере, ваших там не будет. Туннель пустой, чистый. Я в боковые перегоны соваться не собираюсь. По мне лучше так, напролом, через Кремль.
В отряде зашептались. Вспомнив зловещее свечение на кремлёвских башнях, Артём понял, почему не только жрец боялся туда идти.
— Всё! — оборвал ропот Мельник. — Двигаемся вперёд, времени нет. У них сегодня и точно запретный день, в туннелях — никого. Неизвестно, когда он закончится, но нам тогда туго придётся. Поднимайте его!
— Нет! Не ходите туда! Не надо! Я не пойду! — старик, казалось, совсем обезумел.
Когда к нему подошёл конвоир, жрец неуловимым змеиным движением вывернулся у него из рук, потом с притворной покорностью замер под наведёнными дулами автоматов, и вдруг коротко дёрнул связанными за спиной руками.
— Ну и пропадайте! — торжествующий смех через несколько секунд превратился в захлёбывающийся хрип, тело вывернула судорога, а изо рта обильно пошла пена.
Конвульсия свела мышцы его лица в безобразную маску, тем более ужасную, что провал рта на ней изгибался уголками кверху. Это была самая страшная улыбка, которую Артёму доводилось видеть в его жизни.
«« ||
»» [302 из
356]