Дмитрий Глуховский - Mетро
Он онемел и почувствовал, как его ноги врастают в землю.
Рядом с ним неподвижно стоял чёрный. Широко открытые тёмные глаза без зрачков искали его взгляда.
Артём громко, что было силы, закричал.
— Маменьки грешные! — бабка держалась за сердце, тяжело дыша. — Перепугал-то как, ирод!
— Вы простите. Он у нас того... Нервный, — извинялся, обернувшись, Ульман.
— Что хоть ты увидел там? — из-под прикрытых опухших век бабки сквозил любопытный взгляд.
— Сон... Кошмар приснился. Извините, — ответил Артём.
— Сон?! Ну вы, молодые, впечатлительные, — и она снова принялась охать и ругаться.
На этот раз, как ни странно, проспал он довольно долго — пропустил даже остановку на Новослободской. И не успел Артём ещё вспомнить, что же такое важное он понял в конце своего кошмара, как трамвай прибыл на Проспект Мира.
Атмосфера здесь царила совсем другая, чем на Белорусской. Делового оживления на Проспекте Мира не было и в помине. Зато сразу бросалось в глаза большое число военных — спецназовцев и офицеров с нашивками инженерных войск. С другого края платформы на путях стояли несколько охраняемых грузовых мотодрезин с загадочными ящиками, укрытыми брезентом. В зале прямо на полу сидели около полусотни кое-как одетых людей с огромными баулами, потерянно озирающиеся по сторонам.
«« ||
»» [331 из
356]