Дмитрий Глуховский - Сумерки
- Они разве тут правду напишут? - насмешливо спросил хрипловатый женский голос за моей спиной.
Вздрогнув, я обернулся. Позади меня, опираясь на швабру, стояла уборщица - женщина лет пятидесяти с худым недобрым лицом и седеющими тёмными волосами.
- Правду? - я поперхнулся салатом и отложил вилку в сторону.
- Правду, правду... Что двери все были изнутри заперты, и ключ в замке с внутренней стороны торчал, что там кровищи натекло литров пять, как будто его всего распотрошили, а труп потом ещё пять метров по офису волокли куда-то: след идёт-идёт, а потом вдруг обрывается...
И что у нас теперь из клиентов только милиция и журналисты, - зло бросила она под конец.
- А вы откуда это знаете?
- Я же говорю, они пока тут копались, к нам обедать ходили. Те, что в званиях, конечно, отмалчивались, а вот молоденькие милиционеры, которые охраняли - им не удержаться... Ленку вон один всё обхаживал, так и нарассказал всякого. Так ведь, Лен?
Официантка, которая как раз принесла мне блюдо с шашлыками и жареной картошкой, согласно кивнула, но говорить ничего не стала.
- Так что вот... Приятного аппетита, - заключила уборщица, и, громыхая ведром, исчезла в длинном коридоре.
Минут десять я задумчиво тыкал вилкой куски превосходно доведённого, сочащегося мяса, и то сгребал в горку, то снова разравнивал по тарелке ломтики картошки. Заставить себя прожевать и проглотить их я не мог: достаточно было даже поднести шашлык ко рту, как у меня начинала кружиться голова, и в горле что-то противно тянуло.
«« ||
»» [74 из
241]